Как давно я не писала ничего! Идеи
были и задумки тоже, но постоянно мешала мысль "А кому это надо?".
Теперь у меня есть ответ: Это надо в первую очередь мне. Пропустить все
через себя, проработать еще раз, чтобы окончательно отпустить. А потом
можно поделиться этим с другими, возможно ведь кто-то идет тем-же путем и
мои сказки укажут направление, о котором путник возможно и не задумался
бы.
Самолет ровно гудел перенося определенное количество людей из пункта А в пункт Б. Кто-то летел в отпуск, кто-то наоборот домой. Кто-то спал, кто-то болтал с соседом. А кто-то читал, как я, например. Надо было чем-то занять эти часы перелета и я взялась за роман, который мне давным давно посоветовала подруга. Действие развивалось плавно, язык автора тоже не разочаровывал, правда в какой-то момент я начала жалеть, что взялась за эту книгу.
Главная героиня без особой связи с текущим действием начала описывать свои отношения с отцом. И ладно бы просто без особой связи, бывает такое и я умею это просто читать по диагонали. Однако тут меня зацепило серьезно. Чем дальше я читала, тем горше мне становилось. Почему у меня такого не было? Как бы мне тоже хотелось иметь возможность вспоминать, как отец встречал меня со школы и готовил по воскресеньям завтраки в постель. Да, к черту эти встречи и завтраки! Я все понимаю, он много работал. А вот элементарное «Как дела, доча? Как прошел твой день?», как мне этого не хватало. Не хватало обнимашек, поглаживаний по голове и спине. Не хватало нежных взглядов и слов. Не хватало всего того, что дало бы мне чувство, что он меня не просто любит, а обожает так, как только может обожать отец свою дочь.
